A quanto mi risulta, è ancora giovedì

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La forza di trasmetterne

Victor Wooten non è sterile tecnica e non è ritmo fine a se stesso, non è groove banale e non è autoesaltazione. Victor Wooten è uno dei più belli, intensi, particolari, pacifici e coinvolgenti virtuosismi del mondo.

"To me everything is spiritual, and a lot of times something that you can't tenderly touch but you know was there. Sometimes I can convey a whole lot more than what you can see. Music to me is the perfect example of that, expecially instrumental music, because you can have your own definition of what I just said, I can have mine, and we can both be right."

4:03-4:22, credo dica questo, più o meno.

Salto da fermo, salto maggiore

si tirò su a sedere prima che il palazzo gli cadesse sopra; anche stavolta era fatta: si era svegliato. ma la testa ricominciò a girargli, perché era stanco, era provato e distrutto dalle giornate fitte e interminabili. quindi si riaddormentò, scivolando all'indietro ed accasciandosi sul cuscino.
ed ecco che un parco, il parco vicino casa sua, lo avvolgeva e lo suggestionava, invitandolo a muoversi, a camminare in quel nuovo sogno. una volta convinto e completamente integrato (perché completamente addormentato), si mise a parlare col postino, che gli era appena comparso davanti. ma nel frattempo un albero cadeva, e gli veniva addosso con tutta l'immensa chioma.
freneticamente si destò, sconvolto.
quando si fermava dopo ore di lavoro, sognava di stare per morire, ed ogni volta raccoglieva le forze rimaste per svegliarsi, e sperare in un sogno migliore. i sonniferi non facevano che prolungarne la sofferenza, tenendolo sotto un treno o sotto un asteroide anche dopo essere stato schiacciato, agonizzante all'infinito, morente fino al duro risveglio. spesso decideva di non dormire, tenendosi occupato a fare qualcosa, oppure aspettando il mattino, ancora spaventato dall'esperienza notturna.
eppure, quest'ultima volta fu diverso.
con gli occhi aperti, e certo di averli, dopo aver evitato quella quercia enorme, fece appena in tempo a stropicciarsi gli occhi e a fare un pensiero casuale, prima che il soffitto della camera iniziasse velocemente ad avvicinarglisi. il risveglio, adesso, non esisteva più.

Titolo del post

Ometeotl, scriverò per te questo post, cercando di metterci quanto più gore ed idiozia possibili.

un coltello gigante arriva e trafora la testa di un vecchietto che passeggia per strada. la testa si divide a metà ed esplode in un boato sanguinolento mentre un demone brutto, anzi bruttissimo (ha il corpo ricoperto di unghie affilate cammina sulle mani putrefatte) sventra con furore e gioia il bambino fastidiosissimo e viziato che sta giocando con i coltelli dall'altro lato del marciapiede. inoltre è notte. e piove. sangue e budella.

Se ne sente parlare, ma non si sa di cosa parlino

al momento il cervello è in riserva, dunque vado di repost.

(via...uhm, ma lo posso scrivere? beh, perché il sito ha un nome un po'...empio ecco. vabè, chissene, è il mio blog, di sicuro non possono bruciarmelo. dunque dicevo

via Porco dio)

"Piano B!" disse l'ascensore

se potessi parlare ti descriverei il sole bianco e nero, ti spiegherei la vita come la vedo io, l'amore come lo vedo io.
invece la bocca non ce l'ho perché sono un filo d'erba ed in teoria non potrei nemmeno pensare infatti non so come cacchio faccia ad avere un cervello che ragiona in maniera parecchio umana e che mi suggerisce che di solito i fili d'erba il cervello proprio non ce l'hanno ed anzi vegetano e vegetano tutta la vita finché virgola ovviamente virgola non muoiono dunque non so se ringraziare la natura per avermi dato questo dono o se insultarla perché non posso nemmeno le gambe e non posso muovermi perciò sarò costretto a vivere tutta la mia vita qui con la sola possibilità di pensare virgola che non è poco virgola beninteso virgola ma che comunque in fin dei conti è una rottura di coglioni altro che ascetismo filosofico.
stocazzo.

Libera l'altro, salva te stesso

appunta tutto sulle note digitali, dividendo le incombenze per tipologia. ma ogni tanto sbaglia, coi suoi click veloci, e ne cancella qualcuna. subito, sgomento, cerca di ricordare cosa ci fosse scritto prima. niente. poi gli viene in mente, e se lo riscrive, su una nuova nota. ma ne cancella sempre di più, perché le note sono dovunque, gli impegni sono sparsi per tutto lo schermo. e per sbaglio, se ne dimenticherà per sempre.

Deplorevole agire, e l'ancor più deplorevole scongiurarne le conseguenze

un siciliano prende la chitarra ed emoziona con uno stile già personale; fa scoprire Rosa Balistreri e fa ritornare Michael Jackson. nove cover, belle.

First doing, then learning

non fermate l'artista che lavora; sentite che bel suono. se chiudete gli occhi, vi sembreranno due o tre.
e invece c'è solo lui. qualcuno batte le mani per tenere il tempo, ma lui lo scaccia via diventando egli stesso il tempo, inventandosi un ritmo spezzato ma preciso.
è il suo momento e nessuno deve interferire; si può solo guardare e ammutolire, godendo della bellezza che sta liberando, senza poter sapere quanto ne stia godendo lui, mentre le strappa le catene con le sue mani di cotone.

Pump

slap

Otto otteti

dopo aver finito le unghie, passo a mangiarmi le coperte e mi accorgo di non poter più dormire. ho freddo e mal di pancia, ma gli occhi si chiudono da soli. striscio verso l'interruttore ed accendo la luce, quando mi accorgo che in realtà non l'ho fatto, ma che è spuntano invece il giorno, il sole, e che io non ho nemmeno un'ora di sonno sulle spalle. almeno non pesa.

Non solo e non solo

le lucciole al posto della bocca, viene giù dal precipizio sgommando con il funky degli anni '80. è un turbine di colori e di calore, invade gli occhi e li fa pizzicare all'impazzata, senza dare il tempo di-
"vai a letto cazzo"
*stunf*